In Versen gesprochen, in Gedanken verweilt
Die Ruhestätten
Rote Kerzen tropfen auf kalten Stein.
Das Wachs kennt keine Namen mehr.
Zwischen den Gräbern raschelt etwas,
nicht Wind, nicht Tier, nur Klang.
Die Ruhestätten sind müde,
ungepflegt,
als hätte das Vergessen Wurzeln geschlagen.
Eine Krähe sitzt auf einem Grabstein,
blickt nicht, ruft nicht, bleibt.
Und irgendwo
zwischen Schritt und Schatten
verliert sich die Richtung.
© Christopher Steffler
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